Pasaste en bicicleta.
Tu cuerpo de masái joven y tenso
y olor a junio entrado,
talando lentamente de mi aliento
pedazos de pulsión, latidos de cordero.
Candiles de la feria doraban a tu paso
sillín nube de azúcar, mechones almendrados,
nudillos del envés del chocolate,
pantorrillas de tarde anaranjada.
Tu amiga te llamaba por tu nombre
jugando a ser tu ama
y abriste tu sonrisa de ojos chinos
y hoyuelos asturianos.
Y la noria giraba en la fritanga de churros con piñatas y la tómbola
bramaba su numérico alboroto y la rumba rondaba la costura
dorsal de tu cintura.
Después vino el amor a estropearlo
y nada fue ya igual que aquel verano.
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