Ataraxiapatheia

Complácete en la nada.
Tu cuerpo regresa de un disturbio cada tarde,
un albañal de jerarquía y subsistencia. Ves los brotes
blancos de los cerezos de la plaza, y una brisa
anega en vacío dulce tu aspereza.

Complácete en ser nadie en la belleza.
Manifestantes hacinan las aceras, diagonales
de fuego juvenil. Arenga el líder
para que ames tu propio odio en sus monsergas.
La luz del sol agonizante parte en dos
el aire atiborrado de la urbe. Tras los bloques,
los vencejos atraviesan cielos de oro.

No pienses y no existas; mejor nada.
Primer día del juicio: todos mienten. Es
un desfile catatónico de máscaras. La ujier
desliza un documento en el estrado.
Sus manos son desnudas, solitarias,
acarician el espacio minuciosas.

¿Ataraxia o apatheia? En tu sueño
los mosaicos del ágora brillaban mediodías. Mercaderes
daban crédito a noticias terminales: los bárbaros
habían incendiado las fronteras.
Permaneciste tranquilo moralmente, tus pasos te llevaron
al puerto, las naves faenaban a lo lejos,
el océano seguía amaneciendo.