tag:blogger.com,1999:blog-225073452024-03-12T20:10:03.893-07:00El Tránsito de Venus...este amor de eunuco, esta batalla...Pablo Ibáñezhttp://www.blogger.com/profile/00610331744572649758noreply@blogger.comBlogger150125tag:blogger.com,1999:blog-22507345.post-59813998800929981502023-11-23T07:00:00.000-08:002023-11-23T07:00:37.010-08:00Intro Nocturno<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-NxehLBUOo_o/XZNKcsv43LI/AAAAAAAAA80/x4GCvN6Pscci5N801L9Cz-Cr0NKkaCoNACLcBGAsYHQ/s1600/LDWAH.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="452" data-original-width="400" height="640" src="https://1.bp.blogspot.com/-NxehLBUOo_o/XZNKcsv43LI/AAAAAAAAA80/x4GCvN6Pscci5N801L9Cz-Cr0NKkaCoNACLcBGAsYHQ/s640/LDWAH.jpg" width="564" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Laura Dern. Wild at heart</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br /><br /><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/xtXra5ovLVE" width="320" youtube-src-id="xtXra5ovLVE"></iframe></div>
<div><br /></div>La ciudad penetra inanimada el desierto de la noche; tú<br />
has salido a beber silencio entre la sombra.<br />
Crece una niebla dulce junto al río, se condensa en los labios<br />
y en el pálido rumor de la corriente; caminas<br />
sin rumbo definido, sin alguien que te piense, sin problemas.<br />
<br />
<br />
Unas hojas manuscritas bailan en la brisa sobre el puente.<br />Se arremolinan temblando, húmedas como fragua de nostalgia;<br />
se rozan y dispersan. Tú sabes leer y tienes manos, <br />
sabes algo de música en las letras,<br />
sabes algo de símbolos extraños.<br />
<br />
<br />
<span style="font-style: italic;">La tarde anaranjada de la alberca</span>— breve azar, se ha aparecido<br />
entre helor de niebla y noche, en una línea<br />
de una de las hojas tiradas en el puente sobre el río.<br />
Tú lo lees, y ves la tarde de la alberca, y ves al niño.<br />
<br />
<br />
<span style="font-style: italic;">Doradas en la barca al mediodía</span>— brillando a la luz de una farola,<br />
como lascas de sol que proyectaban persianas de la infancia.<br />
<span style="font-style: italic;">Su cuerpo a los jardines de neón</span> — en otra hoja, y la memoria<br />
decide flaquear, huir con la distancia. Tú lo sabes: <br />
el olvido parcial precede al símbolo.<br />
<br />
<br />
<span style="font-style: italic;">Palabras como muertes, que halaba con ojos muy abiertos…</span> —han volado<br />
las hojas hacia el resto de la noche<br />
y la niebla se condensa ahora en tu cansancio. Es<br />
la hora de volver.</div><br />Pablo Ibáñezhttp://www.blogger.com/profile/00610331744572649758noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22507345.post-67585997768667277832023-07-17T07:34:00.000-07:002023-07-17T10:36:53.559-07:00La herencia<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-joDHiRn1eaE/Xa8SqmzKfrI/AAAAAAAAA9k/1IVXHjaCcvQAR_Z3m94qXd6toFEr9BK7wCLcBGAsYHQ/s1600/Scarlett.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="669" data-original-width="500" height="640" src="https://1.bp.blogspot.com/-joDHiRn1eaE/Xa8SqmzKfrI/AAAAAAAAA9k/1IVXHjaCcvQAR_Z3m94qXd6toFEr9BK7wCLcBGAsYHQ/s640/Scarlett.jpg" width="478" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Scarlett Johansson Lost in Traslation</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br />
<br /><br /><div><br /></div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/HkGJx121cxo" width="320" youtube-src-id="HkGJx121cxo"></iframe></div>
<div><br /></div><div><br /></div>Has tocado —herrumbre fría— la cancela.<br />
Llueve abandono al jardín tras la verja,<br />
las ruinas del cenador <br />
aloman la enredadera.<br />
Tiembla en tus manos la herencia.<br />
<br />
<br />
Padre abría cada tarde el portón al sol poniente.<br />
Oteabas la cálida planicie, la brisa del serrallo transportaba<br />
el rumor lejano y gris del autopista. Reunías<br />
—bufando de odio juvenil— la siega fragante en balagares,<br />
y luego te sentabas, por fin, a fumar al frescor de las arcadas, <br />
ensimismando tu vida al horizonte, imaginando<br />
negocios increíbles, ciudades prodigiosas, amores corsarios.<br />
<br />
<br />
El día de la insurrección, como tormenta,<br />
no acataste el imperativo de la tierra. <br />
Querías libertad, ansiabas mundo, te ahogabas en estiércol…<br />
Madre sollozaba silenciosa, camino de la iglesia. Padre<br />
rumiaba y maldecía, sus ojos encrespados de pueblo y de vergüenza.<br />
Y abrazaste el viaje, la fiebre de la ida, <br />
el fulgor de las ventanas de los trenes,<br />
el anónimo tropel de la ciudad: su alma mestiza y numerosa.<br />
<br />
<br />
Vino después un largo tiempo de auges y caídas.<br />
Quiebras y opulencias alternándose, fiestas y sustancias y mujeres. <br />
El olor a fruta rota del burdel, el brillo empedernido del dinero, <br />
la húmeda paz del calabozo... La vida<br />
presentando su rara ensoñación, su amorfa belleza submarina;<br />
ocultando sus signos, su sentido, sus reglas paradójicas y estrechas.<br />
<br />
<br />
Hasta hoy, cuando vuelves y tocas —herrumbre fría— la cancela<br />
y tiembla en tus manos la herencia. Y entras, solo,<br />
a las sombras hipnotizadas de la casa, cubiertas de fantasmas.<br />
Los trofeos de caza te arrojan su escrutinio<br />
de ojos y cuernos y pelaje macilento. Los muebles en silencio<br />
conservan su afán utilitario; su olor a polvo y monasterio<br />
sacude tu memoria y tu equilibrio. Te duele respirar.<br />
<br />
<br />
Y miras hacia arriba, a la puerta aniñada de tu estancia.<br />
Y van envejeciendo tus pies las escaleras.<br />Y van enmoheciendo tus dedos la baranda. </div><br />Pablo Ibáñezhttp://www.blogger.com/profile/00610331744572649758noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-22507345.post-35167104570285028052023-06-05T02:05:00.001-07:002023-06-05T10:56:02.078-07:00Llovaina<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-o4tGH4vLwq4/Xh2SM6rtD4I/AAAAAAAABAo/DbiX4qB0TWsLTd4vdFsqdSN0kh6k6WjKgCLcBGAsYHQ/s1600/Llovaina.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="640" data-original-width="480" height="640" src="https://1.bp.blogspot.com/-o4tGH4vLwq4/Xh2SM6rtD4I/AAAAAAAABAo/DbiX4qB0TWsLTd4vdFsqdSN0kh6k6WjKgCLcBGAsYHQ/s640/Llovaina.jpg" width="480" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Llovaina</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br /><br /><br /><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/ASb3utev1bk" width="320" youtube-src-id="ASb3utev1bk"></iframe><br /><br /><br />
Pinzó el cuello de pluma palpitante entre sus dedos infantiles<br />y la piedra nula y fresca. Vio alzarse<br />el filo codicioso, brillante de rocío,<br />en las manos violáceas del abuelo.<br />
<br />
<br />
Fue por San Antón. El río plateaba la ribera<br />y llamaban al verano las campanas de la iglesia.<br />Mimados por la sombra del carballo,<br />afluían los vecinos de la fuente:<br />tritones, salamandras —gamuzas del diablo lubricado—; <br />renacuajos, zapateros —las maneras de Cristo sobre el agua—.<br />
<br />
<br />
Un breve surtidor de rojo silencioso<br />fermentó el dorso blanco de su mano. <br />—<em>Serás un hombre; dotado con el premio que resistas;<br />pero mira la danza del pollo sin cabeza: la vorágine<br />en un cuerpo desnudo de conciencia, huyendo de sí mismo<br />a la oquedad hambrienta de una boca.</em><br />
<br />
<br />
Fue por San Antón, aquel verano: la sangre del corral,<br /> la decente comida familiar, luego la siesta<br />—el sueño caleidoscópico del patio,<br />templado de rosales y geranios: un harén<br />de trinares y brisas perfumadas—,<br />y su estreno al placer adolescente,<br />al juego solitario de la tarde.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><br />Pablo Ibáñezhttp://www.blogger.com/profile/00610331744572649758noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22507345.post-60399419341595335902023-04-17T03:39:00.001-07:002023-04-17T12:22:56.831-07:00Rumiación<p style="text-align: left;"> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-MMRguMn6IkY/YAq44hHGQfI/AAAAAAAABXA/z6gS7jsfj9oLN0uKTluSFGqkhanvU3y7wCLcBGAsYHQ/s2048/20201230_091738.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1536" height="640" src="https://1.bp.blogspot.com/-MMRguMn6IkY/YAq44hHGQfI/AAAAAAAABXA/z6gS7jsfj9oLN0uKTluSFGqkhanvU3y7wCLcBGAsYHQ/w480-h640/20201230_091738.jpg" width="480" /></a></div><br /><p style="text-align: left;"></p><p style="text-align: left;"><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/2Sr1n1OohNY" width="320" youtube-src-id="2Sr1n1OohNY"></iframe></div><br /><p style="text-align: left;"><br /></p><div style="text-align: left;">Caía la gran noche sobre mí, yema viscosa, <br />y la rumiación se expandía por mis venas <br />como un vapor de establo, como el polvo<br />ciega un lago en relación con la sequía.</div><div style="text-align: left;"><br />Una danza obsesiva de litigios y recuerdos<br />proyectaba ojos bovinos en las brasas<br />eléctricas de luz de las persianas; fuera<br />la ciudad rumiaba estíos impertérrita.</div><div style="text-align: left;"><br />Inmunes a la química ansiolítica, las sábanas<br />ardían de piedad, luego de odio<br />y luego de nostalgia imaginaria. Yo era débil,<br />y la vida percutía extrañamente su tenaza.</div><div style="text-align: left;"><br />En el estrépito auroral del camión de la basura,<br />una brisa mecía su código de lino en las cortinas<br />y besaba el sudor de mi pecho débilmente<br />y morían de sed y cansancio las palabras.</div><div style="text-align: left;"><br />Entonces lo veía. Debajo del balcón, como un espectro,<br />aquel perro gris y grande, y viejo,<br />absorto en su calmosa inanición,<br />mirándome a los ojos,<br />rumiando su pedazo de belleza. </div>Pablo Ibáñezhttp://www.blogger.com/profile/00610331744572649758noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22507345.post-6025322709302664762023-02-07T03:14:00.002-08:002023-03-04T09:11:58.459-08:00La perfección<div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><a href="https://2.bp.blogspot.com/-5dN9xG7PT0g/XEMGR8g0wAI/AAAAAAAAAyg/1gNXiRUo6SIMTVe7RDCB30vcCCCAtmugwCLcBGAs/s1600/DSC00439.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1200" height="640" src="https://2.bp.blogspot.com/-5dN9xG7PT0g/XEMGR8g0wAI/AAAAAAAAAyg/1gNXiRUo6SIMTVe7RDCB30vcCCCAtmugwCLcBGAs/s640/DSC00439.JPG" width="480" /></a></div>
<span style="display: block; text-align: right;"><span style="font-style: italic;"><br /></span></span><span style="display: block; text-align: right;"><span style="font-style: italic;"><br /></span></span><span style="display: block; text-align: right;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/DTSwskQQZtI" width="320" youtube-src-id="DTSwskQQZtI"></iframe></div><br /><span style="font-style: italic;"><br /></span></span><span style="display: block; text-align: right;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><span style="font-style: italic;"><br /></span></span><span style="display: block; text-align: right;"><span style="font-style: italic;"><br /></span></span><span style="display: block; text-align: right;"><span style="font-style: italic;">Era la perfección. <br /></span>Eugenio de Andrade. En un lugar al sur.</span><br /><br /><br />Cada tarde, llegaban a tu balcón murmullos nuevos de la calle:<br />la isla renacía hambrienta de su siesta calurosa.<br />Un plácido terral, saturado de jara y de bullicio,<br />mecía luz naranja en la cortina de lamas venecianas. <br /><br /><br />Trabajabas tranquilo aquellas ramblas que morían en el puerto,<br />con poca y amistosa competencia. <br />A veces entrabas caballero, despacioso, en un café,<br />y te complacías calibrando de reojo a los clientes, <br />o bien le dedicabas una chanza al camarero.<br />Otras veces, ibas entre brisa hasta el Hotel Monumentale,<br />y merodeabas jovenzuelo por el claustro centenario.<br /><br /><br />Una sonrisa nerviosa entre columnas,<br />un tímido vistazo tangencial, un bostezar <br />fingido y rubicundo, con mirada vergonzosa,<br />un dedo meñique en erección sobre una taza…<br />te bastaba.<br /><br /><br />Y sí, quedaba siempre cuerpo,<br />en las horas espesas de la noche, <br />para ejercer de reclamo portuario. Entre maromas <br />y redes perfumadas de salitre, <br />traficaban coches lentos, fantasmales, de faros rutilantes.<br />Y algún viernes, como en sueños, <br />una berlina negra te ofrecía sus señales luminosas.<br /><br /><br />Ibas detrás. El chófer emprendía el camino de la sierra, a Castelmonte.<br />Y delante de la Curva de los Búhos <br />se desplegaba grandiosa la bahía: <br />la luna sobre el mar, palideciendo,<br />las luces de las minas a lo lejos, <br />el faro de San Telmo, al otro lado, <br />el ferry mañanero de Nador, desembocando.<br /><br /><br />Era la perfección.</div>
Pablo Ibáñezhttp://www.blogger.com/profile/00610331744572649758noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22507345.post-50842360207545201182022-12-26T01:21:00.003-08:002023-03-04T09:12:08.267-08:00Un anciano en Mondovì<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-X0aT_jwtK3w/YQufM5AOtQI/AAAAAAAABdQ/teQXOCJiDD4ZjOfqocVH0YuwKQpC40XVwCLcBGAsYHQ/s1385/Mondov%25C3%25AC.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="913" data-original-width="1385" height="422" src="https://1.bp.blogspot.com/-X0aT_jwtK3w/YQufM5AOtQI/AAAAAAAABdQ/teQXOCJiDD4ZjOfqocVH0YuwKQpC40XVwCLcBGAsYHQ/w640-h422/Mondov%25C3%25AC.jpg" width="640" /></a></div><div><br /></div><br /><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://youtu.be/kxZAcZ9FesY" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;" target="_blank"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/kxZAcZ9FesY" width="320" youtube-src-id="kxZAcZ9FesY"></iframe></div><br /></a></div><br /><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"><br />Una tarde de luz serena en Mondovì<br />había un anciano solo y sonriente, aparcado en un banco de la plaza,<br />contemplando —absorto y plácido— los tejados y el cielo azul del Piamonte.<br />Tal vez recordaba días limpios, de infancia bulliciosa,<br />juegos de nieve niña y panetone por las calles empedradas,<br />o algún beso indeciso, quemado furtivamente entre los pórticos.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Pensé: <i>yo quiero eso, fondear así en los años,<br />feliz y manso, fácil, sin muecas de miedo ni amargura…</i><br />Ligeramente ebrio, en esa idea, caminé a la catedral de San Donato.<br />Un silencio caluroso algodonaba el tañer de las campanas,<br />vencejos rebullían las estatuas, la pereza solemne de los muros.</div><div style="text-align: left;">Me detuve a descansar en la extensa paz del belvedere.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">De vuelta, anochecido, el anciano <br />permanecía extático en su banco, y en su cara<br />— tal vez recordaba el hambre de posguerra,<br />o muertes familiares en el frente partisano de los Alpes—,<br />una mueca de miedo, de amargura.</div><div><br /></div><br />Pablo Ibáñezhttp://www.blogger.com/profile/00610331744572649758noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22507345.post-81854993444285352712022-10-22T23:55:00.005-07:002023-03-04T09:13:22.304-08:00Tesoro de Narciso<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-hEQ2XmDpsjE/X9hrnwqu-bI/AAAAAAAABUs/YSv09v5lcc4GtxmdZ2HSVOT9roJeqco3QCLcBGAsYHQ/s769/rostro-2.png" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="561" data-original-width="769" height="466" src="https://1.bp.blogspot.com/-hEQ2XmDpsjE/X9hrnwqu-bI/AAAAAAAABUs/YSv09v5lcc4GtxmdZ2HSVOT9roJeqco3QCLcBGAsYHQ/w640-h466/rostro-2.png" width="640" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Narciso. Caravaggio</td></tr></tbody></table><br /><br /><br /><br /><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/Gw5Zt4oYflQ" width="320" youtube-src-id="Gw5Zt4oYflQ"></iframe></div><br /></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><br /></td></tr></tbody></table><br /><p><br /></p><p><span> </span><span> </span><span> </span> Debajo de las ruinas de niñez, en ese tiempo</p><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><div>aterido de sueños imposibles <br />—mientras una proyección de hielo madre <br />reflejaba ambivalencia en tus ojos incesantes<br />y elegías adicciones o el vacío—,<br />enterraste en secreto tu tesoro,<br />así la luz de vida no pudiera clarearlo.<br /></div></blockquote><p> </p><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><div>Fraguar aquel reflejo en una farsa<br />fue trampa y salvación. La sed de otros<br />—cada cual con su belleza y servidumbre,<br />sus frágiles deseos y dones envidiables—,<br />arañaba tu esquiva identidad, y decidiste<br />tu holocausto en el altar de la soberbia:<br />mentir y enmarañar, después la ceremonia<br />de odiar y someter, y luego un nuevo ciclo…<br /></div></blockquote><p> </p><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><div>El sudor de la edad pudrió la máscara<br />al punto del hedor infranqueable. Los ojos de los otros<br />inquirieron la terca verdad a través de las costuras.<br />Y regresaste a las ruinas ceñudo y confiado,<br />sabiendo que el tesoro te aguardaba<br />brillante y perfumado como entonces, <br />deseante de tus manos como un arma.<br /></div></blockquote><p> </p><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><div>Y no encontraste oro. Apenas polvo<br />lamido por los años: tu mortaja.<br /> </div></blockquote><br />Pablo Ibáñezhttp://www.blogger.com/profile/00610331744572649758noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-22507345.post-76960044228513006272021-12-20T09:00:00.006-08:002023-03-04T09:12:34.886-08:00Los restos de la fiesta<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEioP2AT5vG4-Lblu1hgQLPLih4RMK3l4LM0YYApbi0x8GpHFm_4_K8YkweKVucujeL_VsEhSCqCFjfP6EPnFgB1ZnyGRJZVKfHKCPb2vcOG6YEUrQVOLY6_m9e72KN-3UaQreXA4R-LkHnDYijxKnZID1gdqQNClUrSdx1y-A1kvMP-4CL7y_k=s1000" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1000" data-original-width="1000" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEioP2AT5vG4-Lblu1hgQLPLih4RMK3l4LM0YYApbi0x8GpHFm_4_K8YkweKVucujeL_VsEhSCqCFjfP6EPnFgB1ZnyGRJZVKfHKCPb2vcOG6YEUrQVOLY6_m9e72KN-3UaQreXA4R-LkHnDYijxKnZID1gdqQNClUrSdx1y-A1kvMP-4CL7y_k=w640-h640" width="640" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Margot Robbie, como Sharon Tate. Érase una vez en Hollywood</td></tr></tbody></table><br /><div style="text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/aGWgO0hjRmg" width="320" youtube-src-id="aGWgO0hjRmg"></iframe></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">En aquella terraza anochecida sobre el lago<br />contemplamos los restos de la fiesta. Oíamos de lejos<br />rumores de verano, risas breves,<br />tacones alejarse entre calima,<br />la música en sordina de la feria.</div><div style="text-align: left;"><br />Neones de la orilla sur brillaban sobre el agua<br />titilando el vértigo escotado de tu espalda.<br />Dos lágrimas de alcohol<br />recorrieron con prudencia tus mejillas.<br />Confiaste tu cansancio esbelto a la baranda.</div><div style="text-align: left;"><br /><i>Si pudiera no pensarlo… </i>—susurraste—<br /><i>Tan sólo no pensar, vivir tranquila…</i><br />Las copas de champán callaban sucias,<br />merengue desleído, caviar seco,<br />una bosta de vómito agrio entre los juncos.<br /><i>Es igual…</i> —apuraste tu gin-tonic a suspiros.</div><div style="text-align: left;"><br />Tres chicos desnudos poblaron el balneario,<br />blancos de piel de luna, vibrantes de vida y juego,<br />se zambulleron en la película de luz<br />reverberando un mínimo oleaje en noche quieta.<br /><i>Los hombres lo pasáis mejor…</i> — sonreíste al fin: eras<br />la más guapa de la fiesta.</div><br />Pablo Ibáñezhttp://www.blogger.com/profile/00610331744572649758noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-22507345.post-81956949195823101302021-11-07T04:08:00.002-08:002023-03-04T09:12:45.634-08:00Palabras como muertes<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;"><o:p><span style="font-family: "calibri";">
</span></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/--lTUx5R2IoQ/YYgfJOk3qSI/AAAAAAAABfI/m36dsYkdVTsSnlrTGoBiPTY9ddrYUXZTQCLcBGAsYHQ/s1600/Chaplin.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="900" data-original-width="1600" height="360" src="https://1.bp.blogspot.com/--lTUx5R2IoQ/YYgfJOk3qSI/AAAAAAAABfI/m36dsYkdVTsSnlrTGoBiPTY9ddrYUXZTQCLcBGAsYHQ/w640-h360/Chaplin.jpg" width="640" /></a></div>
<span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;"><span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif"><o:p><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;"><span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif"><o:p><br /></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;"><span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/cfsAT7x6QV4" width="320" youtube-src-id="cfsAT7x6QV4"></iframe></div></span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;"><span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /></span></span></div>Desnudó con lentitud su oscuro canto;<br />trazó en las baldosas de lluvia un mapa imaginario;<br />y mendigó humanidad al transeúnte,<br />consideración para su amarga teoría de la Historia.</o:p></span></span><br />
<span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;"><span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif"><o:p></o:p></span></span><br />
<span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;"><span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif"><o:p><em>Así era nuestro reino</em> —susurros de tiza humedecida, dedos fríos—:<br /><em>montañas, ríos, valles, ciudades permeables, rey distante…<br />Así los carcinomas que siempre padecimos:<br />orgullo, envidia, odio, soledad, cierta mentira</em>— palabras como muertes<br />que halaba con ojos muy abiertos, muy cercanos. Era un loco.</o:p></span></span><br />
<span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;"><span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif"><o:p></o:p></span></span><br />
<span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;"><span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif"><o:p>Las gentes de bien pasábamos fingiendo de reojo<br />—tacto de ropa interior caliente y limpio—,<br />secretamente alegres, satisfechos<br />de ver abismo ajeno desplegarse antes del té.</o:p></span></span><br />
<span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;"><span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif"><o:p></o:p></span></span><br />
<span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;"><span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif"><o:p>Así pasó el otoño. A veces por la noche,<br />debajo del arco de mármol del ensanche,<br />seguía emborronando la lluvia con locura<br />perfectamente cuerda, razonada, consistente.</o:p></span></span><br />
<span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;"><span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif"><o:p></o:p></span></span><br />
<span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;"><span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif"><o:p>Vino el frío y el loco ya no estaba. Orgullo, envidia, odio, soledad, cierta mentira<br />quedaron con nosotros como muertes.<br />Y nadie dijo nada.</o:p></span></span></div>
<br />Pablo Ibáñezhttp://www.blogger.com/profile/00610331744572649758noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-22507345.post-67757218902884222532021-09-05T10:00:00.004-07:002023-03-04T09:13:47.554-08:00Ataraxiapatheia<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-g02rVPLJQSg/YTT9UK2t-EI/AAAAAAAABeA/5hnleo4ObSMmni2An1cJUmEXfmpDqPGdgCLcBGAsYHQ/s1800/Ataraxiaphateia.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1012" data-original-width="1800" height="360" src="https://1.bp.blogspot.com/-g02rVPLJQSg/YTT9UK2t-EI/AAAAAAAABeA/5hnleo4ObSMmni2An1cJUmEXfmpDqPGdgCLcBGAsYHQ/w640-h360/Ataraxiaphateia.jpg" width="640" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/JtSk0E-rABY" width="320" youtube-src-id="JtSk0E-rABY"></iframe></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Complácete en la nada.<br />Tu cuerpo regresa de un disturbio cada tarde,<br />un albañal de jerarquía y subsistencia. Ves los brotes<br />blancos de los cerezos de la plaza, y una brisa<br />anega en vacío dulce tu aspereza.</div><div style="text-align: left;"><br />Complácete en ser nadie en la belleza.<br />Manifestantes hacinan las aceras, diagonales<br />de fuego juvenil. Arenga el líder<br />para que ames tu propio odio en sus monsergas.<br />La luz del sol agonizante parte en dos<br />el aire atiborrado de la urbe. Tras los bloques,<br />los vencejos atraviesan cielos de oro.</div><div style="text-align: left;"><br />No pienses y no existas; mejor nada.<br />Primer día del juicio: todos mienten. Es<br />un desfile catatónico de máscaras. La ujier<br />desliza un documento en el estrado.<br />Sus manos son desnudas, solitarias,<br />acarician el espacio minuciosas.</div><div style="text-align: left;"><br />¿Ataraxia o apatheia? En tu sueño<br />los mosaicos del ágora brillaban mediodías. Mercaderes<br />daban crédito a noticias terminales: los bárbaros<br />habían incendiado las fronteras.<br />Permaneciste tranquilo moralmente, tus pasos te llevaron<br />al puerto, las naves faenaban a lo lejos,<br />el océano seguía amaneciendo.</div><br />Pablo Ibáñezhttp://www.blogger.com/profile/00610331744572649758noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22507345.post-44351576184461575872021-06-27T03:19:00.002-07:002023-03-04T09:14:18.522-08:00Huérfano, vagabundo, guerrero<p> </p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-Yu-vDfrBtrs/YM9-jFBt3QI/AAAAAAAABbE/nHUaau35uogC8QvRBcgFwCq-I1bLDLDjQCPcBGAYYCw/s2048/HVG.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1536" data-original-width="2048" height="480" src="https://1.bp.blogspot.com/-Yu-vDfrBtrs/YM9-jFBt3QI/AAAAAAAABbE/nHUaau35uogC8QvRBcgFwCq-I1bLDLDjQCPcBGAYYCw/w640-h480/HVG.jpg" width="640" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">El paso del arroyo la Chorranca</td></tr></tbody></table><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/JAq_qMHGers" width="320" youtube-src-id="JAq_qMHGers"></iframe></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div><p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: left;">Extramuros del juicio, a cada paso</p><p class="MsoNormal" style="text-align: left;">estrenabas calcinado derrotero.</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><p class="MsoNormal"><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Como huérfano abdicado, huías de principios y linajes.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Allá en irisación ardía la ciudad.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">Abrazaste después, lejos de ella, la heráclita fe de las
riberas.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Absorto como meteoro vagabundo, hollaste puentes<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: left;">que unían las ideas de cambio eterno y de reflejo. <o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">El rumor inagotable del río disipaba <o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">la furia entre tus párpados. Los juncos<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">se arqueaban al fragor de la crecida. Comprendiste.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">Al fondo de la senda, bajo el árbol,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">brillantes de soledad, inevitables,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">respiraban las armas sosegadas,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">anunciando el ciclo agrio del guerrero. <o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Y aceptaste.<o:p></o:p></p></div><p><br /></p>Pablo Ibáñezhttp://www.blogger.com/profile/00610331744572649758noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-22507345.post-88839031835264421672021-02-04T00:24:00.002-08:002021-02-04T00:24:34.872-08:00Después de tanto todo para nada (con Felipe Fuentes)<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-PXgP0hRHkbI/YBuun32jDRI/AAAAAAAABXo/mL7M9yMxipYcGaKc4JOi34CD5II_Q1pqwCLcBGAsYHQ/s537/Todo%2BNada%2BHierro.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="537" data-original-width="421" height="640" src="https://1.bp.blogspot.com/-PXgP0hRHkbI/YBuun32jDRI/AAAAAAAABXo/mL7M9yMxipYcGaKc4JOi34CD5II_Q1pqwCLcBGAsYHQ/w502-h640/Todo%2BNada%2BHierro.jpg" width="502" /></a></div><br /><p></p><p><br /></p><p></p><div style="text-align: left;"><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><b><span style="font-size: medium;">I
Felipe Fuentes García</span></b><br /></span><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><o:p> </o:p></span></div><div style="text-align: left;"><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><o:p><br /></o:p></span><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">Entrégate
al albor derramado en tu sombra<br /></span><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">como
quien, en ofrenda, se abraza a la espesura<br /></span><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">para
arder en el ápice de su pavesa pura;<br /></span><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">como
quien de su noche una luz desescombra.<br /></span><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><o:p> <br /></o:p></span><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">Abandónate
al cénit donde el alma se asombra<br /></span><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">de
desnudar el cuerpo de su palabra oscura:<br /></span><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">la
voz que se sublima ardiendo en la angostura<br /></span><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">donde
calla el olvido y la esperanza nombra.<br /></span><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><o:p> <br /></o:p></span><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">Para
que cuando un dios te libere de dueños<br /></span><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">y esquirlas
del sendero por donde el hombre anduvo,<br /></span><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">adviertas
el engaño de alojarte en los sueños.<br /></span><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><o:p> <br /></o:p></span><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">Y si
el páramo insiste en fingir alboradas,<br /></span><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">valores
realmente lo que al fin te sostuvo:<br /></span><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">unos
dóndes y cuándos, unos qués y unas nadas.<br /></span><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><o:p> <br /></o:p></span><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><o:p> <br /></o:p></span><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><o:p> </o:p></span></div><div style="text-align: left;"><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><o:p><span style="font-size: medium;"><br /></span></o:p></span><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><b><span style="font-size: medium;">II
Pablo Ibáñez</span></b><br /></span><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><o:p> </o:p></span></div><div style="text-align: left;"><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><o:p><br /></o:p></span><a name="_Hlk63163040"><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">Tu vértigo en la luz, tu querencia a la sombra<br /></span></a><span style="mso-bookmark: _Hlk63163040;"><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">son trazas de animal alerto en
la espesura;<br /></span></span><span style="mso-bookmark: _Hlk63163040;"><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">sediento de una vida, anclado
a infancia pura<br /></span></span><span style="mso-bookmark: _Hlk63163040;"><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">como arrasa una gota, o el aire
desescombra.<br /></span></span><span style="mso-bookmark: _Hlk63163040;"><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><o:p> <br /></o:p></span></span><span style="mso-bookmark: _Hlk63163040;">Ya el día se
desnuda, la claridad asombra,<br /></span><span style="mso-bookmark: _Hlk63163040;">y tú lamentas yerto un
dios de noche oscura;<br /></span><span style="mso-bookmark: _Hlk63163040;">no hay calma ni razón
que filtre la angostura<br /></span><span style="mso-bookmark: _Hlk63163040;">rocosa de tu alma.
¿Qué puede? ¿Quién la nombra?<br /></span><span style="mso-bookmark: _Hlk63163040;"><o:p> <br /></o:p></span><span style="mso-bookmark: _Hlk63163040;">Después de tanto
orgullo, de tanto huir de dueños,<br /></span><span style="mso-bookmark: _Hlk63163040;">de dar fuego a las
sendas donde el amor anduvo,<br /></span><span style="mso-bookmark: _Hlk63163040;">tanto teñir de odio
el brillo de los sueños,<br /></span><span style="mso-bookmark: _Hlk63163040;"><o:p> <br /></o:p></span><span style="mso-bookmark: _Hlk63163040;">todo amanece negro,
tiniebla de alboradas:<br /></span><span style="mso-bookmark: _Hlk63163040;">tu altiva ancianidad,
la fe que te sostuvo,<br /></span><span style="mso-bookmark: _Hlk63163040;">los dones
malgastados, los años hechos nadas.</span></div>
<br /><p></p>Pablo Ibáñezhttp://www.blogger.com/profile/00610331744572649758noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-22507345.post-21593865882294567512021-01-14T23:56:00.003-08:002021-01-14T23:59:06.931-08:00La llamada (con Felipe Fuentes García)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-5V5xlcELFGA/YAFKaYiIPXI/AAAAAAAABWM/7PPqy6urzqIMRmLkHS-FJpbYmCwm7qWIQCLcBGAsYHQ/s2048/nieve.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1151" data-original-width="2048" height="360" src="https://1.bp.blogspot.com/-5V5xlcELFGA/YAFKaYiIPXI/AAAAAAAABWM/7PPqy6urzqIMRmLkHS-FJpbYmCwm7qWIQCLcBGAsYHQ/w640-h360/nieve.jpg" width="640" /></a></div><p><br /></p><p style="text-align: justify;">Hay enclaves, generalmente de la infancia, que resumen la raíz de las vivencias que quedan recogidas en nuestra memoria. Cuando desde lejos retornamos a ellos se produce en nosotros <i>la llamada de la tierra</i>, lo que nos atrae de la patria chica...</p><p><br /></p><div style="text-align: left;"><div><i>I </i></div><div><i><br /></i></div><div><i>Felipe Fuentes García</i></div><div><br /></div><div>Todavía un reducto <span style="font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 11pt;">—</span>acaso</div><div>un reino al que volver<span style="font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 11pt;">—</span> se enciende </div><div>en la memoria cuando asciende</div><div>su voz de enclave hasta mi paso.</div><div><br /></div><div>Un latir que avizora, al raso,</div><div>el tiempo ido donde prende </div><div>el corazón, que se suspende</div><div>de un renacer tras el ocaso.</div><div><br /></div><div>Traen plegarias de heno y oro</div><div>aquellos dones compartidos,</div><div>salmos en cúspides de calma.</div><div><br /></div><div>Como eco de azahar sonoro</div><div>aún sus frutos renacidos</div><div>ungen hoy la niñez del alma.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><i>II </i></div><div><i><br /></i></div><div><i>Pablo Ibáñez</i></div><div><br /></div><div>¿No llama siempre el mar acaso?</div><div>Sí, a esa playa donde prende</div><div>el salmo húmedo que asciende</div><div>al temblor viejo de mi paso.</div><div><br /></div><div>¿No brilla oro en su aire raso?</div><div>Sí: la luz recuerda, enciende</div><div>un ardor niño que suspende</div><div>el lento viaje hacia el ocaso.</div><div><br /></div><div>Reposa intacto mi tesoro</div><div>en arenales preteridos,</div><div>en olas que murmuran calma.</div><div><br /></div><div>Libera su cincel sonoro</div><div>los manantiales renacidos</div><div>del agua de la vida: el alma.</div><div><br /></div></div>Pablo Ibáñezhttp://www.blogger.com/profile/00610331744572649758noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-22507345.post-11155071859576721502020-12-29T01:14:00.010-08:002020-12-29T02:45:26.702-08:00Fuga de lebreles (con Felipe Fuentes García)<div style="text-align: left;"> </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-ZK_0l56mz18/X-ryi4TeLMI/AAAAAAAABVQ/PKeD8ILkOHUXdbBI2C4lrxYIWRjrD2IDACLcBGAsYHQ/s800/Lebreles.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="533" data-original-width="800" height="426" src="https://1.bp.blogspot.com/-ZK_0l56mz18/X-ryi4TeLMI/AAAAAAAABVQ/PKeD8ILkOHUXdbBI2C4lrxYIWRjrD2IDACLcBGAsYHQ/w640-h426/Lebreles.jpg" width="640" /></a></div><br /><p style="text-align: left;"></p><div style="text-align: left;"><div style="text-align: right;"><i>Escuchad cómo el viento</i></div><div style="text-align: right;"><i>me llama galopando</i></div><div style="text-align: right;"><i>para llevarme lejos.</i></div><div style="text-align: right;"><i><br /></i></div><div style="text-align: right;"><i>Pablo Neruda</i></div><div><br /></div><div><br /></div><div>I</div><div><br /></div><div><i>Felipe Fuentes García</i></div><div><i><br /></i></div><div><br /></div><div><span style="font-family: helvetica;">Nunca el viento cegaba mi pupila</span></div><div><span style="font-family: helvetica;">más allá de un fragoso remolino, </span></div><div><span style="font-family: helvetica;">turbio desecho, acaso, de corolas.</span></div><div><span style="font-family: helvetica;"><br /></span></div><div><span style="font-family: helvetica;">Hoy, golpeando sin piedad, me enfila</span></div><div><span style="font-family: helvetica;">—a la grupa de otoño, en mi camino—</span></div><div><span style="font-family: helvetica;">el aire en niebla hostil de rompeolas.</span></div><div><span style="font-family: helvetica;"><br /></span></div><div><span style="font-family: helvetica;">Siento un hosco latido que murmura</span></div><div><span style="font-family: helvetica;">la desnudez de lo que habita al raso,</span></div><div><span style="font-family: helvetica;">el solar transitivo del fracaso</span></div><div><span style="font-family: helvetica;">que sueño y vida en su morir conjura.</span></div><div><span style="font-family: helvetica;"><br /></span></div><div><span style="font-family: helvetica;">Los lebreles que soplan se desatan</span></div><div><span style="font-family: helvetica;">aullando a las afueras, pero ahora</span></div><div><span style="font-family: helvetica;">oigo sus alaridos a deshora</span></div><div><span style="font-family: helvetica;">y acucian su clamor y se arrebatan.</span></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div>II</div><div><br /></div><div><i>Pablo Ibáñez</i></div><div><i><br /></i></div><div><br /></div><div><span style="font-family: helvetica;">Recuerdo el centro oscuro, su pupila,</span></div><div><span style="font-family: helvetica;">el helado fragor del remolino,</span></div><div><span style="font-family: helvetica;">la confusión de ovarios y corolas.</span></div><div><span style="font-family: helvetica;"><br /></span></div><div><span style="font-family: helvetica;">Recuerdo el huracán, la retahíla</span></div><div><span style="font-family: helvetica;">de piedras revolando en el camino.</span></div><div><span style="font-family: helvetica;">El dilema entre calma y rompeolas.</span></div><div><span style="font-family: helvetica;"><br /></span></div><div><span style="font-family: helvetica;">Hoy silva <i>libertad </i>cuando murmura</span></div><div><span style="font-family: helvetica;">otro viento, que va llevando al raso</span></div><div><span style="font-family: helvetica;">las dudas limitantes del fracaso,</span></div><div><span style="font-family: helvetica;">mientras revive el alma y se conjura</span></div><div><span style="font-family: helvetica;"><br /></span></div><div><span style="font-family: helvetica;">con lebreles en fuga que desatan</span></div><div><span style="font-family: helvetica;">sus ansias en el alba: es la hora</span></div><div><span style="font-family: helvetica;">de mi ascenso a esa luz, la que atesora</span></div><div><span style="font-family: helvetica;">las vidas que mis muertes arrebatan.</span></div></div>Pablo Ibáñezhttp://www.blogger.com/profile/00610331744572649758noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22507345.post-73270119400352399432020-12-21T03:32:00.007-08:002023-03-04T09:14:58.095-08:00Máscara y mandorla<em></em><br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-FeioF3XKmks/Xj_tvO_R3cI/AAAAAAAABBk/CBlNg3lI27kWlfhcV2YT9OaHo6svZGphACLcBGAsYHQ/s1600/M%25C3%25A1scara%2By%2Bmandorla.jpg" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="900" data-original-width="1600" height="360" src="https://1.bp.blogspot.com/-FeioF3XKmks/Xj_tvO_R3cI/AAAAAAAABBk/CBlNg3lI27kWlfhcV2YT9OaHo6svZGphACLcBGAsYHQ/s640/M%25C3%25A1scara%2By%2Bmandorla.jpg" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Paseo de los tilos en Segovia</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<em></em><br />
<em></em><br />
<em></em><br />
<em></em><br />
<em></em><br />
<em>He aquí la verdad: hacer las máscaras<br />Jaime Sabines</em><br /><br /></div><div style="text-align: right;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/szotXF9mCa8" width="320" youtube-src-id="szotXF9mCa8"></iframe></div></div>
<br /><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div><br /></div><div>
De manera oblicua nace el verso. Nada<br />
parece convocarlo en esta esquina de la tarde. Sólo<br />
un airear de mirlos acaricia la cruz del campanario<br />
bañado en sol menguante, entre la calma. <br />
En el horizonte final sueña la sierra.<br />
<br />
<br />
Yo creo que es una ráfaga sistólica que atiende, aleatoria,<br />
la presencia de algún hilo de belleza, y humedece<br />
con sangre una cámara mustia del cerebro. Un mecanismo<br />
de ley de conservación prueba caminos:<br />
Te falta paz, tesoro… <br />
Vivirías mejor en la luz cálida que vemos…<br />
Activando la cámara de fábulas… <br />
Tal vez su dulce producto de palabras te convenza…<br />
<br />
<br />
¿Y qué pueden registrar las palabras seductoras?<br />
Joder, ¿que no tenía monedas sueltas para el parking?<br />
No. Las mandorlas vacías no hacen templo. Mejor la máscara:<br />
un álamo vertical escoltaba mi descenso,<br />
las luces urbanas intimaban sobre el barrio recogido,<br />
una pareja madura consumía silenciosa su paseo.<br />
<br />
<br />
Y era tan verdad aquella máscara creada <br />
como el mundo, la mandorla.</div>Pablo Ibáñezhttp://www.blogger.com/profile/00610331744572649758noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22507345.post-22445242125605221852020-12-04T10:11:00.003-08:002023-03-04T09:06:59.206-08:00Mi vergüenza<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://4.bp.blogspot.com/-OM2EuHyJGJE/XM3HLHOd9KI/AAAAAAAAA2M/nKgdgSuZ1vMawRrG4F6d2QAwdXM_50yKQCLcBGAs/s1600/Suzanne%2BVega.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="360" data-original-width="480" height="480" src="https://4.bp.blogspot.com/-OM2EuHyJGJE/XM3HLHOd9KI/AAAAAAAAA2M/nKgdgSuZ1vMawRrG4F6d2QAwdXM_50yKQCLcBGAs/s640/Suzanne%2BVega.jpg" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Suzanne Vega, Luka. 1987</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br />
<br /><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/TJvCl5VQKk4" width="320" youtube-src-id="TJvCl5VQKk4"></iframe><br /><a href="https://1.bp.blogspot.com/-oL64zRm3QkA/YAp9vtJ-i6I/AAAAAAAABW4/XIJePfwWZ1MQxyJTkW4hYvE3uS07pJlbgCPcBGAYYCw/s85/YouTube.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"></a><div style="text-align: center;"><a href="https://youtu.be/TJvCl5VQKk4" style="text-align: center;" target="_blank"><img border="0" data-original-height="27" data-original-width="85" src="https://1.bp.blogspot.com/-oL64zRm3QkA/YAp9vtJ-i6I/AAAAAAAABW4/XIJePfwWZ1MQxyJTkW4hYvE3uS07pJlbgCPcBGAYYCw/s0/YouTube.jpg" /></a></div><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-oL64zRm3QkA/YAp9vtJ-i6I/AAAAAAAABW4/XIJePfwWZ1MQxyJTkW4hYvE3uS07pJlbgCPcBGAYYCw/s85/YouTube.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"></a></blockquote><br />
<br />
<span style="display: block; text-align: right;"><span style="font-style: italic;">La vergüenza es un sentimiento revolucionario<br />Karl Marx<br /><br />Mi vergüenza es tan grande como mi cuerpo,<br />pero aunque tuviese el tamaño de la tierra<br />no podría volver<br />Antonio Gamoneda</span></span><br />
<br />
<br />
Yo era joven, había guerra lejos.<br />
El Gobierno envió tropas, soldados jóvenes y pálidos<br />
con menos privilegios que los míos.<br />
Y había una muchacha muy guapa y progresista<br />
que no se impresionaba fácilmente.<br />
<br />
<br />
Había calimocho y marihuana, <br />
había una gran marcha de protesta:<br />
todos juntos en el sueño de inocencia fácil de las masas.<br />
Y había un policía joven y nervioso<br />
con menos privilegios que los nuestros<br />
—universidad, comida y cama gratis, bromas gratis,<br />
Levi´s rotos, vinilos y poemas<br />
rebosantes de rabia de juguete—.<br />
<br />
<br />
Y alguien muy valiente lanzó desde la masa<br />
un adoquín al casco de aquel joven policía.<br />
Volvió, a punto de caer, su rostro confundido, reflejaba<br />
el miedo a la injusticia, al colectivo en poder del privilegio.<br />
Y yo también entonces coreé, junto con otros: <br />
¡ETA mátalo!<br />
<br />
<br />
Mi vergüenza.<br />
Mi vergüenza es tan grande como mi cuerpo,<br />
pero aunque tuviese el tamaño de la tierra,<br />
no podría volver<br />
y callar.<br />
<br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /></div><br /><br />Pablo Ibáñezhttp://www.blogger.com/profile/00610331744572649758noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22507345.post-74477168083605454992020-12-03T02:49:00.007-08:002020-12-14T00:43:44.779-08:00Otoño (con Felipe Fuentes García)<p> </p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-GvvBS5zV2Zc/X9clX9CNo6I/AAAAAAAABUg/iq-Lf4CO9qEi-qWHUJCbKKoITdzuozJKwCLcBGAsYHQ/s2048/20201213_115014.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1536" height="640" src="https://1.bp.blogspot.com/-GvvBS5zV2Zc/X9clX9CNo6I/AAAAAAAABUg/iq-Lf4CO9qEi-qWHUJCbKKoITdzuozJKwCLcBGAsYHQ/w480-h640/20201213_115014.jpg" width="480" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Tenaz demolición</td></tr></tbody></table><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><p></p><p><br /></p><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">I</span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><i>Felipe Fuentes García</i><br />
<br />
Tenaz demolición. ¿De dónde aflora, <br />
de qué noviembre acaso, este lamento <br />
de luz agazapada, desaliento <br />
equinoccial que en vilo la devora? <br />
<br />
Late el rumor, y mi bajel se escora. <br />
En jirones las velas con el viento, <br />
¿sobre qué boreal deshacimiento <br />
ciñe a mi rumbo el devenir ahora? <br />
<br />
Urde mi pecho hilados de la bruma <br />
a sorbos de vellón. Y estremecido <br />
seno abrasado de afiladas calmas, <br />
<br />
espera aún en esquivez de espuma <br />
que no lo limpien con su alud de olvido <br />
hoy los plumeros arduos de las palmas.<br />
<br /><br />
</span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">II<br />
<br /><i>Pablo Ibáñez</i><br />
<br />
Hojas sobre mi vida, tarde aflora <br />
un brote juvenil. En mi lamento <br />
batallan primavera y desaliento<br />
por luz de mí, y el tiempo la devora. <br />
<br />
Al pairo va la nave: cruje, escora, <br />
y un rumor de naufragios en el viento <br />
anuncia depresión, deshacimiento… <br />
¿Cuánto otoño? ¿Qué yo para este ahora? <br />
<br />
Eones de llovizna, helor y bruma, <br />
pudren mi devenir estremecido, <br />
hastiado de tormentas y de calmas. <br />
<br />
Pero ten por seguro que habrá espuma <br />
con nueva ola de vida, mar de olvido:<br />
yo veré luz de estío entre las palmas.<o:p></o:p></span></p><br /><p></p>Pablo Ibáñezhttp://www.blogger.com/profile/00610331744572649758noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22507345.post-82630087658448316312020-05-24T01:54:00.000-07:002020-05-24T01:54:50.245-07:00Ababol (con Felipe Fuentes García)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-od5U3PuD1AA/Xso2EmKeP3I/AAAAAAAABIg/6JN-s1cV0nsD54wcDHe4KI2iLvywzrZmQCLcBGAsYHQ/s1600/Ababol.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="450" data-original-width="600" height="480" src="https://1.bp.blogspot.com/-od5U3PuD1AA/Xso2EmKeP3I/AAAAAAAABIg/6JN-s1cV0nsD54wcDHe4KI2iLvywzrZmQCLcBGAsYHQ/s640/Ababol.jpeg" width="640" /></a></div>
<br />
<br />
I<br />
<br />
Ascendimos la senda que culmina<br />
en los airosos campos de amapola;<br />
éramos tú y yo, más la aureola<br />
templada de la tarde alejandrina.<br />
<br />
Cosechaste una flor, y en la ambarina<br />
luz bailaron tu risa y su corola:<br />
su tinto corazón, que tornasola<br />
la lumbre de una rosa sin espina.<br />
<br />
Mordiste el tallo humilde, yo tu boca,<br />
como alberga un adicto adormidera,<br />
como sueña la brisa entre las ramas…<br />
<br />
¡Amor de juventud, locura loca!<br />
¡Amapola fugaz de primavera!<br />
¿Por qué duran rescoldos de tus llamas?<br />
<br />
<br />
II<br />
<br />
Sangran los campos en sazón. Culmina<br />
la abierta desnudez de la amapola<br />
un hilo de humildad con aureola<br />
de sutil filigrana alejandrina.<br />
<br />
Tanteo su rubor. El aire afina<br />
en oros de soslayo la corola<br />
y un vitral de carmín se tornasola<br />
en intensa punzada sin espina.<br />
<br />
Mi corazón vivificado evoca<br />
bajo el árbol sumido en la vidriera<br />
ternuras de simientes de otras ramas.<br />
<br />
Y alza el vuelo con ella, que se aloca,<br />
al sonrojo frutal de primavera,<br />
como una abeja encadenada en llamas.<br />
<br />
<br />
<br />
NOTA: soneto I por Pablo Ibáñez, soneto II por Felipe Fuentes García.Pablo Ibáñezhttp://www.blogger.com/profile/00610331744572649758noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-22507345.post-23336162368510918712020-04-16T04:24:00.005-07:002020-05-03T14:21:53.186-07:00Especulación moral sobre el rey Alfonso II, primer peregrino a Santiago<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-wVBgEsEitmc/Xpg_zHqE-fI/AAAAAAAABE4/Stc7Q_uUYDg3tbS_b1V_5qd3AP7p--J4gCLcBGAsYHQ/s1600/portico2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="450" data-original-width="900" height="320" src="https://1.bp.blogspot.com/-wVBgEsEitmc/Xpg_zHqE-fI/AAAAAAAABE4/Stc7Q_uUYDg3tbS_b1V_5qd3AP7p--J4gCLcBGAsYHQ/s640/portico2.jpg" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Pórtico de la Gloria, en Santiago de Compostela</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br />
<em>Favila, rey de Asturias, hijo de D. Pelayo, antes de morir a manos de un oso en 739, dejó encinta a su mujer. Froiluba dio a luz un niño y le puso por nombre Pelayo, en un intento de recuperar la grandeza de su abuelo. Por dudas de bastardía y el descrédito de Favila, el niño fue criado en ostracismo e invalidado para el trono. Y para la Historia. <br />El rey Alfonso II (760-842), llamado el Casto, casó con la princesa Berta de Francia, pero jamás yació con ella, ni con ninguna otra mujer, y murió sin descendencia. En 777, Pelayo, de 38 años, mantuvo un intenso romance con su sobrino Alfonso, de 17. Debido al escándalo en la corte asturiana, Pelayo fue expulsado del reino por corruptor de príncipes. Antes de exilarse, le dijo a Alfonso que vagaría por Galicia siguiendo el rastro místico de Prisciliano, hereje del s. IV, adalid de la libertad y el amor. Le prometió que le haría saber el final de su viaje</em>.<br />
<br />
<strong><em>Jair Ibn Marjal. Mandorlas vacías. Ediciones Llovaina.</em></strong><br />
<br />
<br />
<em>• En el año 813, un ermitaño de rito bretón llamado </em><i>Pelagio</i><em> comunica a Teodomiro, obispo de Iria Flavia, que en el bosque de su diócesis llamado Libredón se ven unas luces extrañas. El obispo referirá después al rey Alfonso II el Casto que, buscando el origen de las luces, halló un sepulcro, que no duda en atribuir inmediatamente al apóstol Santiago. La noticia se hace oficial con el papa León III. <br />• Alfonso II es considerado el primer peregrino e inauguró el camino jacobeo primitivo, que parte desde Oviedo.<br />• En el año 1900, el hagiógrafo Louis Duchesne publica en la revista de Toulouse Annales du Midí un artículo bajo el título «Saint Jacques en Galice», en el que sugiere que el que realmente está enterrado en Compostela es Prisciliano, basándose en el viaje que sus discípulos hicieron con los restos mortales del hereje hasta su tierra natal. Posteriormente, Sánchez-Albornoz y Unamuno se hacen eco de esta hipótesis, que ha pasado a convertirse en una hipótesis muy popular, alternativa a la tradición católica.</em><br />
<em></em><br />
<strong><em>Wikipedia, en la entrada “Prisciliano”</em></strong><br />
<br />
<br />
<em>Quiero desatar y quiero ser desatado.<br />Quiero salvar y quiero ser salvado.<br />Quiero ser engendrado.<br />Quiero cantar; cantad todos.<br />Quiero llorar: golpead vuestros pechos.<br />Quiero adornar y quiero ser adornado.<br />Soy lámpara para ti, que me ves.<br />Soy puerta para ti, que llamas a ella.<br />Tú ves lo que hago. No lo menciones.<br />La Palabra engañó a todos, pero yo no fui<br />completamente engañado.</em><br />
<br />
<strong><em>Himno a Jesucristo, atribuido a Prisciliano.</em></strong><br />
<br />
<br />
<br />
¿Has venido, Alfonso, a lamer lápidas negras de una tumba?<br />
¿O has venido, peregrino del recuerdo, a salvar y ser salvado? <br />
Brillaron noches largas en el bosque, luces limpias<br />
precursoras de un nuevo éxodo de almas:<br />
un clamor de Cristiandad damnificada<br />
fecundando este confín leñoso de la tierra.<br />
<br />
¿Has venido a pedir perdón a los distintos?<br />
Mi padre Favila, Prisciliano, el mismo Santiago Boanerges,<br />
se consumieron en las llamas de la sombra<br />
atizadas por nobles y santones. Exilados, como yo,<br />
hasta los límites del odio hacia sí mismos. Y eran hombres<br />
abiertos al amor, como nosotros —¿te acuerdas de nosotros?—,<br />
crucificados en sus cuerpos desde niños,<br />
engañados en la sugestiva crepitación de la Palabra.<br />
<br />
Pero ahora tú eres rey, y yo un anciano,<br />
y has venido a mí sin que yo te haya llamado.<br />
Tú, relamido en adulación de cortesanos, casto y pío,<br />
azote despiadado de morisma, héroe y guerrero, <br />
ocultas tu gentil inclinación hasta a ti mismo<br />
para no ser expulsado de los libros.<br />
¿Has venido a que un apóstol te libere de tu asco?<br />
<br />
<br />
He venido, Pelayo, con toda la humildad que da mi rango,<br />
a validar la nueva epifanía, a ser testigo.<br />
Tú puedes rebozarte en tu cinismo, protestar<br />
cobijado por el manto del vasallo, cuyas tesis<br />
pesan lo mismo que la lluvia sobre el río.<br />
Puedes condenar mi cobardía del pasado —¿qué iba a hacer<br />
con diecisiete tiernos años, diecisiete cilicios de precepto<br />
clavados en mi voluntad y mi deseo?—.<br />
Y yo, que soy tu rey, puedo prenderte, <br />
calcinar el bosque Libredón, destruir esta tumba sin leyenda,<br />
acusarte de hereje y enterrar el legado que defiendes.<br />
<br />
O podemos cambiar con nuestros actos la vida indiferente.<br />
<br />
Tal vez, Pelayo, este lugar remoto y mágico, salvaje,<br />
se convierta en un imán de perfección para las gentes. Santiago, Prisciliano…<br />
¡qué más da!, si la disposición de las almas tras el viaje<br />
se ilumina, abierta y transparente; y más allá de columnas y de cálices,<br />
lo sagrado adoptase como templo al propio hombre<br />
—noble o plebeyo, puerta o lámpara—, <br />
consciente de sí mismo en el camino<br />
y de los otros cuando arriben todos juntos al destino.<br />
<br />
<br />
Sea, por el bien del reino, como dices, Rey Alfonso.<br />
Vengan pues los cercanos a Dios y los perdidos,<br />
aquellos que anhelan redención y los que buscan.<br />
Porque el espíritu que habita este sepulcro,<br />
erigido y olvidado en los confines de la tierra,<br />
sabrá la sanación que cada uno necesita: penitencia o alegría,<br />
bullicio o soledad, luz o tiniebla, esperanza tras la muerte<br />
o serena convicción de no esperar nada ni nadie.<br />
<br />
Y ahora, Alfonso, abrázame, entra en mi choza<br />
como tantos otros entrarán mañana en la indulgencia,<br />
y cumple tu ambición de peregrino del amor. A eso has venido.Pablo Ibáñezhttp://www.blogger.com/profile/00610331744572649758noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22507345.post-55538215426086448912020-04-16T04:19:00.004-07:002020-04-16T04:19:49.676-07:00Extorsión<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-QolvF3mSvMA/Xpg-1Nf9DvI/AAAAAAAABEw/qmLznhjJhewHR158riGno4USCaG1Sq46QCLcBGAsYHQ/s1600/La-grande-prostituta-di-Babilonia-Arazzo-del-Castello-di-Angers-XIV-secolo.png" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="731" data-original-width="731" height="400" src="https://1.bp.blogspot.com/-QolvF3mSvMA/Xpg-1Nf9DvI/AAAAAAAABEw/qmLznhjJhewHR158riGno4USCaG1Sq46QCLcBGAsYHQ/s400/La-grande-prostituta-di-Babilonia-Arazzo-del-Castello-di-Angers-XIV-secolo.png" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">La grande prostituta di Babilonia. Arazzo del Castello di Angers s.XIV</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br />
Huellas de hombre se acumulan sobre ti. Tallos calientes<br />ansían tu receptáculo aceitado. Ejerces <br />la encarnación de un deseo profiláctico, el comercio <br />babilónico y furtivo de simiente, la paz laxa de Eva<br />y la jugosa fricción de la serpiente. Eres barata.<br />
<br />
Sólo roza el silencio del páramo en la noche<br />el murmullo rutinario de clientes, una luz <br />titila macilenta en tus montículos: son tú<br />y son tu efímera herramienta, el campo de extorsión —sube a tu celda; <br />hay otros prisioneros como tú, que te penetran—.<br />
<br />
La última descarga de la noche está en tu carne. Por fin sola,<br />el velo de la madrugada se despliega, ajeno a todo, por la estancia,<br />y revela los despojos de la máscara: los trozos de tu cuerpo<br />amoratados y sucios entre sábanas.<br />
<br />
Una pena de viuda recental llena tu alma. <br />Pablo Ibáñezhttp://www.blogger.com/profile/00610331744572649758noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22507345.post-54641931551180117592020-03-24T10:23:00.001-07:002023-03-04T09:11:15.204-08:00Confín<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-u3mhLgi90P8/XnpBKEDRj6I/AAAAAAAABC4/VWxUwqki3dsUbd6hQc0MmLtuetihZOyYACLcBGAsYHQ/s1600/Luc%25C3%25ADa%2BMarti%25C3%25B1o.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="https://www.deeply.com/es/es/lucia-martino-1" border="0" data-original-height="720" data-original-width="1278" height="360" src="https://1.bp.blogspot.com/-u3mhLgi90P8/XnpBKEDRj6I/AAAAAAAABC4/VWxUwqki3dsUbd6hQc0MmLtuetihZOyYACLcBGAsYHQ/s640/Luc%25C3%25ADa%2BMarti%25C3%25B1o.jpg" title="" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><a href="https://www.deeply.com/es/es/lucia-martino-1" target="_blank">Lucía Martiño</a></td></tr>
</tbody></table>
<br /><br /><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/Rn3rylFo8DU" width="320" youtube-src-id="Rn3rylFo8DU"></iframe><br />
<br />
Yacías confinada en mi sudor, y yo en el tuyo. Día y noche,<br />
reflectaban distintas claridades las lomas de tu cuerpo, que se abría<br />
encaramado a mí: un peso jadeante y leve, húmedo, <br />
tu piel de brillo lento, <br />
las pupilas de animal enfebrecido.<br />
<br />
<br />
De repente nos odiábamos. Saciada juventud<br />
repelía el sabor contrario de otra carne. Me dabas<br />
la espalda, y el paisaje absorbía tus sentidos a través de la ventana:<br />
la Costa de Collares, en su ciclo caleidoscópico de atmósferas,<br />
la danza parsimoniosa de las boyas, la rula de pescado,<br />
colmada de gaviotas que reían abundancia;<br />
tu melena quieta y negra, refrigerándose en la almohada.<br />
<br />
<br />
Restablecíamos el confín de brazos tras el sueño. <br />
La merienda de labios como brevas, hinchados por el uso,<br />
incitaba al siguiente maridaje —cuerpos vírgenes y nuevos,<br />
frescos como el día primero que cruzamos el umbral<br />
y cerramos la puerta de los cálculos, las sombras del futuro—.<br />
<br />
<br />
Hoy vivo otro confín lejos del mar <br />
y del amor. Y tú no estás.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br />Pablo Ibáñezhttp://www.blogger.com/profile/00610331744572649758noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22507345.post-52206446273999682372020-03-17T11:32:00.001-07:002023-03-04T09:08:59.062-08:00Después de una semana calurosa<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-2lJjJhRbTkA/XUnHrOUb0wI/AAAAAAAAA6Y/UaPXIZHed2EwCLaWLOwQD2rIQ3que3FqwCLcBGAs/s1600/Despu%25C3%25A9s%2Bde%2Buna%2Bsemana%2Bcalurosa.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1200" height="640" src="https://1.bp.blogspot.com/-2lJjJhRbTkA/XUnHrOUb0wI/AAAAAAAAA6Y/UaPXIZHed2EwCLaWLOwQD2rIQ3que3FqwCLcBGAs/s640/Despu%25C3%25A9s%2Bde%2Buna%2Bsemana%2Bcalurosa.jpg" width="480" /></a></div>
<br /><br /><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/AzOovf_7OCs" width="320" youtube-src-id="AzOovf_7OCs"></iframe><br />
<br />
<br />
Después de una semana calurosa, hubo viento de tormenta.<br />
Las retamas entregaron su polvo de milenios y el camino<br />
de la playa se inundó de aliento a tiza acre. Al horizonte,<br />
nubes negras dirimían con el mar una contienda.<br />
<br />
<br />
<span style="font-style: italic;">Perdonas cuando olvidas…— </span>te decías, descalza sobre arena,<br />
y unas lágrimas huían de tus córneas lijadas por esquirlas de memoria,<br />
licuando las gaviotas reidoras del aire acantilado,<br />
evaporándose en orgullo de párpados violentos.<br />
<br />
<br />
<span style="font-style: italic;">Olvidas si perdonas…—</span>corregías, olas aclaraban tus tobillos,<br />
y una rabia virginal te enrojecía las mejillas, <br />
y aguzaba en tu boca un dejo a engaño, salobre y portuario,<br />
que tragabas groseramente entre saliva.<br />
<br />
<br />
<span style="font-style: italic;">Ni olvidas ni perdonas—</span> concluiste, al perezoso<br />
rumor de un trueno atlántico, lejano,<br />
y una media sonrisa hacia ti misma <br />
iluminó la playa entera.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br />Pablo Ibáñezhttp://www.blogger.com/profile/00610331744572649758noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-22507345.post-13663715984313479622020-01-06T04:00:00.002-08:002023-03-04T09:10:19.259-08:00Si la luz cediera<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-CtXkZQ5rVDg/XhMeFmkky0I/AAAAAAAAA_0/0aomLC2eECAcNWOHnZySNqwDLOCERYwVwCLcBGAsYHQ/s1600/rey%2Bskywalker.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="270" data-original-width="480" height="360" src="https://1.bp.blogspot.com/-CtXkZQ5rVDg/XhMeFmkky0I/AAAAAAAAA_0/0aomLC2eECAcNWOHnZySNqwDLOCERYwVwCLcBGAsYHQ/s640/rey%2Bskywalker.jpg" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Rey Skywalker</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br />
<iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/Q9NK6db5ugQ" width="320" youtube-src-id="Q9NK6db5ugQ"></iframe><br /><br />
¿Qué harías si al partir la luz cediera?<br />
¿O en alta mar, oscuro pasajero,<br />
desarbola tu nave un aguacero<br />
y seca la esperanza de tu espera?<br />
<br />
¿Y si la noche nunca amaneciera?<br />
¿Si errasen: el instinto de farero,<br />
las estrellas, tu fe de marinero,<br />
y huyese luna nueva traicionera?<br />
<br />
<span style="font-style: italic;">Aún sería útil esta llama<br />que arde en mi interior —¡amado fuego!—,<br />alumbrando una ruta alternativa.</span><br />
<br />
¿Y si pudre ese ardor y ya no inflama?<br />
<span style="font-style: italic;">Siempre me queda el mar, el dulce juego<br />de la espuma brillando a la deriva.</span><br />
<span style="font-style: italic;"></span><br />
<span style="font-style: italic;">(Audio recitado por Hallie Hernández Alfaro)</span><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br />Pablo Ibáñezhttp://www.blogger.com/profile/00610331744572649758noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22507345.post-23175096758832608592019-11-28T02:22:00.003-08:002023-03-04T09:16:01.808-08:00Las caravanas de la seda<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-MRYSLv5pPb4/XhjPSz3OMoI/AAAAAAAABAY/7zg284eXwtUf2-2Q5cDjjMXUYY2aDkUYgCLcBGAsYHQ/s1600/Juliette%2BBinoche.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1029" height="640" src="https://1.bp.blogspot.com/-MRYSLv5pPb4/XhjPSz3OMoI/AAAAAAAABAY/7zg284eXwtUf2-2Q5cDjjMXUYY2aDkUYgCLcBGAsYHQ/s640/Juliette%2BBinoche.jpg" width="410" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Juliette Binoche, en El Paciente Inglés</td></tr>
</tbody></table>
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"> <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/63Nip-gdlKY" width="320" youtube-src-id="63Nip-gdlKY"></iframe></div><br /></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
Duérmete ya, las horas de la noche<br />
avanzan largas en su atmósfera de establo. Tú no puedes <br />
cambiar solo la mecánica del mundo, el insaciable<br />
afán por el desierto de la vida. Ni lo sueñes.<br />
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
Ahora duerme dócil y descansa, deja<br />
de escrutar ojos vacíos en las sombras. Tú<br />
has frotado ya tu lámpara, has segado los campos de lavanda,<br />
has unido heridas varias con púas ácidas de fuego,<br />
derramado calor y dignidad sobre tus hijos, has<br />
honrado los códigos del hombre. Ya descansa.<br />
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
Y sí, recuerda los días de oasis y de fiesta,<br />
las noches distintas —azules de dátiles y estrellas—,<br />
cuando brillaban las bailarinas en las jaimas<br />
y decidías tu ruta libremente, fiándote del mapa.<br />
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
Pero ahora duerme solo, ya mañana<br />
volverán las caravanas de la seda con el agua.</div>
<br />Pablo Ibáñezhttp://www.blogger.com/profile/00610331744572649758noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22507345.post-68642537780035088982019-09-25T03:09:00.000-07:002020-05-03T08:39:09.528-07:00Enfría el cráter<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-BPL2rEHIGes/XYs8MsW9KEI/AAAAAAAAA8o/LkfQZUh-Dr05GIbOXGl6kx3d09qTso89gCLcBGAsYHQ/s1600/JA%2BFRIENS.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1343" height="640" src="https://1.bp.blogspot.com/-BPL2rEHIGes/XYs8MsW9KEI/AAAAAAAAA8o/LkfQZUh-Dr05GIbOXGl6kx3d09qTso89gCLcBGAsYHQ/s640/JA%2BFRIENS.jpg" width="536" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Jennifer Aniston en FRIENDS</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://drive.google.com/open?id=1gTdelF_vZWJWtZXY7Sk5ehWxB7lDhGbN" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="" border="0" data-original-height="32" data-original-width="164" src="https://1.bp.blogspot.com/-yEltcem-wSY/Xcf5azyMlCI/AAAAAAAAA-g/m8McuWM_FAgFPQqiy-KBoubAmO2pZO7JQCLcBGAsYHQ/s1600/Enfr%25C3%25ADa%2Bel%2Bcr%25C3%25A1ter_.jpg" title="" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><a href="https://youtu.be/vswTHnJsJIc">Audio</a></td></tr>
</tbody></table>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt;">
<span style="font-family: "calibri";"></span><br />
<span style="font-family: "calibri";"></span><br />
<span style="font-family: "calibri";">En ti ardían venenos arteriales, odio líquido,<br />como cráter lavando tierras vírgenes. <br />Aducías volcánicas razones para ello: cicatrices<br />tras un seísmo de turbia adolescencia.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt;">
<span style="font-family: "calibri";">Latían tus sienes en la paz con injusticia, tus pétreos<br />maxilares quebrantaban los debates ideológicos.<br /><em>Cataclismo coherente</em>, pregonabas, y tu vértice<br />giraba en torno a putas y sustancias indolentes. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt;">
<span style="font-family: "calibri";">Y se fueron desplegando años como nubes:<br />absortos y fríos, livianos de sentido, trasparentes, y llovió <br />una calma fina y persistente —esperma de dócil erupción, <br />matrimonio, hijos sanos, sillón de funcionario de partido—,<br />secando tu dorada lava en convenciones.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt;">
<span style="font-family: "calibri";">En el borde del cráter frío de tu vida nació entonces<br />una hebra simple y vegetal, verde y brillante.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 8pt;">
<span style="font-family: "calibri";"><o:p></o:p></span><br /></div>
<br />
<br />
<br />Pablo Ibáñezhttp://www.blogger.com/profile/00610331744572649758noreply@blogger.com0